El día que me casé con él, su familia aún era pobre. Sin embargo, él reunió toda la dote y vino a buscarme en medio de las miradas de asombro y la envidia de tantas chicas del pueblo. Yo pensaba que mi suerte había sido casarme con un hombre apuesto, pero después del matrimonio descubrí que, además, era increíblemente tierno y atento. Yo no comía cebolla ni picante, y él recordaba cada detalle. Cuando salíamos a comer, siempre pedía al dueño del local que no pusiera cebolla en mi plato, y si por descuido la ponían, él se encargaba de sacarla una a una, solo para que yo pudiera comer tranquila. Me mimaba como a una niña, manteniéndome siempre en aquella juventud de nuestro día de boda.
Pero todo matrimonio, tarde o temprano, tiene cicatrices. Mi suegra tuvo cuatro hijos varones; él era el segundo, pero casi todas las responsabilidades del hogar, desde cargar cosas pesadas, reparar la casa, hasta llevarla al médico, recaían sobre él. Al principio, yo admiraba su filialidad, pero poco a poco, dentro de mí creció un sentimiento de tristeza. Una vez le dije:
—Tu madre se aprovecha demasiado de ti.
Él sonrió:
—Es porque confía en mí.
Yo respondí:
—No, es porque te ve demasiado bueno y fácil de mandar.
Un día, solo porque yo hice un comentario sobre su madre, él perdió la calma y dijo furioso:
—Divorcémonos, quien no se divorcie es un cobarde.
Me quedé helada, era la primera vez que lo veía así, y nunca imaginé que llegaría a pedirme el divorcio. Pero unos días después, volvió con una caja grande de helado, mi favorito, y sonriendo me dijo:
—Yo soy ese cobarde, perdóname.
Yo reí entre lágrimas.
Los años pasaron. Su padre y su hermano mayor murieron prematuramente. El hermano menor tuvo problemas con la justicia. La familia se quedó sin más apoyo que mi esposo, que cargó con todo sin una sola queja. Mi suegra, en lugar de aliviarlo, se apoyaba aún más en él.
Cuando nuestra hija entró en la universidad, por fin sentí que teníamos un poco de tiempo para nosotros. Pero la alegría no duró mucho: él enfermó. A los casi 60 años, padecía de hipertensión, diabetes, colesterol alto… hasta que un infarto cerebral le afectó varios órganos. Yo permanecí a su lado día y noche, bañándolo, alimentándolo, sin dejar que nadie más lo tocara. Pensaba: él me cuidó toda la vida, ahora me toca a mí devolverle ese amor.
Lo que más me dolía era que, durante todo ese tiempo, mi suegra no lo visitó ni una sola vez. Solo apareció cuando él ya agonizaba. Con voz débil, él le dijo:
—Mamá… quiero comer tu comida.
Ella volvió a casa, cocinó cuatro platos y mandó a mi cuñado menor a traerlos. Mi esposo ya no podía comer, solo me indicó con la mirada que comiera yo. Entendí que era su última manera de “cocinar” para mí, usando las manos de su madre. Comí llorando.
El día fatal llegó. El banco de sangre del hospital se quedó sin su grupo sanguíneo. Su hermano menor se ofreció a donar, pero no era compatible. Los médicos hicieron más pruebas y el resultado fue cruel: mi esposo no era hijo biológico de sus padres.
Me quedé en shock. Toda su vida había vivido para agradar a una madre que nunca lo había amado de verdad. Luego, en privado, le pregunté y él asintió en silencio: ya lo sabía desde hacía años, tras escuchar accidentalmente una conversación de sus padres. Ninguno de sus hermanos lo sabía. Sus sonrisas resignadas frente a los excesos de su madre no eran porque no le doliera, sino porque aún anhelaba un poco de reconocimiento y afecto que nunca recibió.
Recordé entonces cómo a veces se comportaba como un niño pequeño conmigo, buscando mimos. Yo solía bromear:
—Ya eres grande, ¿cómo puedes ser tan meloso? ¿Acaso soy tu madre?
Ahora entendía: era su manera de compensar el amor materno que le faltó en su niñez.
Él se fue una tarde de lluvia. La habitación estaba tan silenciosa que escuché claramente cómo se me rompía el corazón. Nuestra hija me llevó a vivir con ella. Una tarde, paseando por el lago, me dijo de pronto:
—Papá me dijo: cuidé de tu madre toda mi vida, ahora ya no puedo más. Así que desde hoy, yo la cuidaré en su lugar.
La abracé y sonreí entre lágrimas. Su amor nunca me abandonó, solo continuó bajo otra forma.
Desde el día que él partió, aprendí a vivir más despacio. Cada mañana aún me giro inconscientemente hacia el lado de la cama donde solía estar, y luego recuerdo que ese vacío nunca podrá llenarse. En sus aniversarios preparo sus platos favoritos, los pongo en el altar, como si hubiera salido por un momento y estuviera a punto de regresar.
Nuestra hija mantiene su promesa: me cuida en cada comida, en cada noche, no me deja sola. Muchas veces, en la quietud de la madrugada, escucho susurros:
—Papá, estoy cuidando de mamá en tu lugar, no te preocupes.
Yo abrazo la almohada, lloro en silencio, con dolor pero también con calor en el alma.
Algunos me preguntan si, al saber que él no era hijo biológico de su madre, no me parece injusto para él. Yo solo sonrío. Porque sé que él nunca vivió para sí mismo, sino siempre para dar. Eligió callar, soportar, para mantener el deber filial, para proteger a los que amaba.
Hoy, al mirar atrás, entiendo que el amor no son solo palabras dulces, sino una vida entera de sacrificio silencioso. Él usó su ternura para llenar carencias, su cuidado para sanar heridas. Aquella tarde en el lago, cuando escuché a mi hija decir “voy a cuidar de mamá en lugar de papá”, comprendí que su amor nunca había desaparecido. Solo se transmitió, como una llama cálida, de él a nuestra hija, y de nuestra hija a mí.
Si existe otra vida, aún quiero volver a encontrarlo. Quiero que me tome de la mano en una tarde de viento, sonriendo con orgullo y diciendo:
—“Ella es mi esposa.”